Душа молчит, поёт иль даже бьётся, Измотанная мукой и борьбой, И в пальцах шпага верная трясётся Или перо, иль пистолет какой... В часы осенней скорби ровно в полночь, Когда молчат часы (им нечем бить: Технический прогресс - такая сволочь, Романтику не станет он щадить)... Опять я сбился с мысли. Чтоб мне лопнуть! О чем хотел сказать я? О часах? О снах, свечах иль про угрюмый рокот - Рычанье бури в тёмных небесах? Лениво распластавшись на кровати, Я вот о чём, пожалуй, напишу: Я - не поэт и даже не писатель, Я писаниной изредка грешу.
