Я не знаю беды, что была бы горше,
Чем проклятие творчества, черной порчи
Беспощадней рака, страшней маразма, -
Быть другой, не такой, неудобной, разной.
Это вовсе не разница. Это разность
Между мной и многими. Труд и праздность,
Боль и счастье, как глупо бы ни звучало,
Сотню раз прожить и начать сначала.
Только мало кто понимает это.
Потому-то порчены все поэты,
Потому и мне в человечьем мире
Не учить ни грамоты, ни цифири,
Ни куда идти мне, ни с кем идти мне.
Прижимается время ко мне интимней,
И все чаще себя ощущаю бездной.
Не такой. Бессмысленной. Бесполезной.
|